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    1777年，6月1日。

    日子简直糟透了，出版商又在催我交稿，但是现在每当我拿起笔，脑海中就会闪过那几个名字。

    奈特·弥托黛拉，伯提·霍特还有玛德兰·马丁，他们都是因我而死。

    我现在不敢写任何东西，真是讽刺，作为一个作家，我从未想过，有一天我写在笔记上的东西竟然会成为现实。

    事情是从什么时候开始的？

    5月初还是5月中？

    只是随意的写了一个名字，我从未想到这个名字竟然有一天会出现在现实中的报纸上，而发生在这个孩子身上的悲惨遭遇，和我书里的记录一模一样。

    也许只是个巧合，我只能安慰自己。

    但古怪的梦境越来越多了，很多时候我总会没有意识的拿起笔，等回过神时，日记上已经写上了大大的一段。

    他们通常没有名字，只是简单的一个场景，一句话，很多事情也没办法证明真假，直到有一天我的日记里第一次出现了一个熟悉的人。

    太可怕了。

    这只是我的一个噩梦，还是真实会发生的未来？

    我不知道，但他是我的朋友，我不允许这样的悲剧在他身上发生。

    驾车出城。

    可我赶到那里的时候，浓烟还是吞没了谷仓，那是从未有过的大火，蔓延到周围的农田里，12个没有来得及跑出来的人，无一幸免。

    我没去看医生的报告，但我知道他死于窒息而不是火烧，因为我的日记里就是这样描述的。

    这是一种恶魔的诅咒吗？

    这支来自南方群岛的古怪钢笔，还是书桌上包裹着灰色山羊皮的日记本？

    不，都不是。

    更换了十几支钢笔，扔掉了厚厚的一摞日记本，我终于确信，是我自己出了问题。

    我现在不敢看任何报纸，甚至在休息的时候会让女仆强行把我绑在床上，但不可遏制，幻觉依然伴随始终。

    终于，我在一次熟睡中拿起了笔，写下了一个有几分陌生的熟悉名字。

    劳伦斯*斯金德。

    他是谁？

    是的，我想起来了，是10年前去姑妈乡下的庄园度假的时候意外认识的一个男孩，他那时和我一个年纪，十七八岁的样子。

    腼腆而又英俊。
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